La paz se va, los versos se quedan.
La paz se va, los besos se quedan.
La paz se va, los besos se quedan.
Los dioses pintan las mañanas.
Los atroces destinos morirán mañana.
Los atroces destinos morirán mañana.
No hay destino,
creerlo sería desatino,
uno no sabe dónde terminan sus versos.
creerlo sería desatino,
uno no sabe dónde terminan sus versos.
No hay poesía
en estos versos cansados,
solo hay recuerdos,
y uno que otro ser humano empapado.
en estos versos cansados,
solo hay recuerdos,
y uno que otro ser humano empapado.
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